Cafeterías rojas abiertas en
las esquinas de los semicírculos, puentes de latón que estrechan el canal,
barcas en las orillas, las miradas tristes de los arboles en otoño, la sombra
de una ilusión debajo de la luz de las farolas, el compas giratorio de las
afueras de la ciudad, abanicos que se abren en el barrio antiguo, olor a
performance dentro del laberinto de callejuelas, trenes que se escapan y no se
sabe cuándo volverán, se preparan a la colisión del teatro diario, alguien
abrirá el telón, muchos fingirán que en el drama se está a salvo, muchos
querrán salir corriendo, huir antes de que termine el primer acto, hay quien
buscará las respuestas en el andén número trece, salidas fugaces, rótulos que
encenderán la desorientación parcial, el delirio inestable de un guión lleno de
erratas escrito desde las alturas, y antes de que termine la función saber que
se podrá estar a salvo, para cuando vuelvan a levantar el telón.
Saludos y gracias
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