Una baratija un cachivache un
grito unas piernas un niño dormido un pecho que amamante y un viento frío que
duele en los huesos y un bar que abrir de nuevo y cerrarlo abrirlo cerrarlo y
allí están todos todas sentados en la mesa lo que pudo ser lo que no será lo
que no tuve que escribir y escribí lo que no tuve que decir y dije lo que no
hice e hice tus piernas sus piernas tus labios sus labios y el niño que pudo
existir y no existirá y el pecho que lo amamantaría y ahora no lo hará y lo
tocará otro lo acariciará otro el tuyo el suyo y tal vez en dicho conjunto
encontréis placer. El niño está aquí sentado a mí lado observaremos detrás de
las cortinas que producen las sombras y todos todas seguirán alrededor de la
mesa sentados comiendo bebiendo de lleno en la opulencia de lleno en la escasez
abstraídos ante la baratija el cachivache y nada tendrá sentido nada se
entenderá ni cuando llores ni cuando llore ni cuando te vayas se vayan ni
cuando me vaya ni cuando tratemos de volver sin saber exactamente para qué ni
porque ni cuando todo arda en llamas.
Saludos y gracias
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